Мама мне не успела рассказать про моего папу. Врать не стала, что был он прославленным летчиком и безвременно погиб. Говорила о нем коротко, когда я уже подросла: «Разошлись наши пути — дорожки»…
В юношеском возрасте я о нем и не хотела спрашивать, держала детскую обиду: почти у всех были, а у меня нет. Постоянно задавалась вопросами: «Почему не помогал деньгами, почему ни разу не вспомнил, не написал? Почему не искал встреч со мной?»
От мамы скрывала свои переживания, зачем ее мучить.
Женская ее доля так и не сложилась.
Был любимый мужчина, да не успела замуж выйти — его сбила машина.
Больше она не ждала, не искала личного счастья.
Превратилась в женщину без возраста с печальными глазами. Умерла неожиданно.
Заснула и больше не проснулась. Так и не узнала я ничего про своего отца, потом уже нашла фотокарточку, на которой удивительно было видеть маму в обнимку с незнакомцем со счастливой улыбкой на лице.
Отец меня нашел спустя 15 лет после смерти мамы.
Я испугалась этой встречи: мне показалось, что этот мерзавец начнет просить алименты!
Передо мной стоял обыкновенный, ничем не примечательный мужчина со слезящимися глазами.
Разговора у нас не получилось. Маму помянул и попросил: «Не простишь и не прощай.
Пойму. Только внуков хочу видеть.»
Дрогнула я. Отец у меня плохой был, а дед отличный получился.
Вначале я осторожна была с ним, дочку с сыном потихоньку подпускала.
Потом уже расслабилась. Он их не покупал игрушками, а просто любил, как никогда меня не любил. С ним мы ближе не стали до самой его смерти.
Дети до сих пор говорят о нем, вспоминают, поминают, а я…
Даже не узнала историю отца и мамы и историю предательства: почему внуков любил, а меня бросил… Не решилась спросить, а он не решился рассказать.
